Эта история о личности. Личность – это ни на кого не похожая душа, которая никогда не будет поддакивать остальным и будет делать то, что ей вздумается. Эта история о человеке, которого никогда не было и никогда уже не будет на свете. Этот человек был другим, не похожим на остальных, был настоящей личностью. Ему не нужны были чужие слова, мнения, сплетни, чувтва. Он слушал себя и только себя. Ему никто не был нужен, ни родители, ни друзья. Он не испытывал симпатии ни к кому. Но было то, что он любил больше себя, жить без этого он не мог, без этого его жизнь была вечной депрессией, грустью. Это был мольберт. Холст всегда послушен, он следует тебе, твоему мнению, твоей фантазии и твоим мыслям. Чтобы ему угодить не нужны приятные лестные слова, деньги, ему ничего не нужно. Он твой. Проведешь кистью с краской – он послушно впитает ее в себя. Смоешь краску – он отдаст ее тебе, не пожалеет для тебя ее.

Кисть ходила в руке личности по натянутой ткани, оставляя на ней свой яркий след. Кисть давно знала своего хозяина – молодой, ни на кого непохожий парень по имени Эдмунд. Люди проходили, косясь на него и то и дело крича: «Скряга», «Лентяй», «Идиот». Но Эдмунду было все равно, он их не слышал. Его не волновало, что о нем говорят. Они его не знают, для них он чужой незнакомый человек. Он неотрываясь смотрел на свой холст и пытался собрать мысли в голове, которые вновь и вновь рассыпались, разбегались, не слушались его.

Эд положил кисть в банку с краской. Она медленно потонула в ярко-оранжевой жидкости. Эдмунд устал и лег на траву. Он уже не собирал мысли в кучу, он пропускал их сквозь себя. Вокруг лишь пустота. Ничего. Это было прекрасно, не думать ни о чем, ни о трудной жизни других людей, ни о том, что скоро кончатся краски в тюбиках. Только он и пустота. Судя по всему, одиноко стоящему на мольберте холсты было суждено остаться всего лишь наброском, не заслужившим жизни и места на мольберте. Ему придется уйти, не оставив воспоминания о себе.

Такое случалось. Не часто, но случалось. Холсты снимались с мольберта и как будто пропадали, их больше не было, хотя они лежали в стопке совсем рядом. Обрастали толстым слоем пыли и исчезали, забывались. И так картина заменялась другой, откладываясь в сторону и становясь не нужной. Эдмунд их не жалел, лишь иногда пересматривал их, вспоминая, словно старых друзей.

Мечта каждого – беззаботная жизнь. Но при этом люди не делают ничего чтобы так жить. Все равно все спешат, торопятся, бегут куда-то. У них нет времени мечтать, размышлять. Люди холодны и продуманны, они безразличны, равнодушны, жестоки. И они из-за этого страдают, мучаются. Не страдает лишь Эдмунд, делая то, что хочет и не обращая ни на кого внимания. Он прогуливается по прохладным равнинам и озерам Авроры Скайс, мечтает о сказке, думает о жизни и природе. Ему хорошо. Беззаботный, ни за кого не отвечающий ребенок.

По крайней мере так было. Возможно, это была лучшая часть жизни Эдмунда, наполненная красами, спокойствием, может даже радостью, но все круто изменилось, когда в его жизнь, грациозной походкой пришла она.